On entame des travaux à la maison et on en profite pour changer de mobilier. J’ai donc mis en vente sur eBay quelques meubles de chambre et de bureau, toujours en bon état mais ne correspondant plus à nos besoins actuels. Entre nous, je n’espère aucun bénéfice, je souhaite simplement qu’on m’en débarrasse et qu’ils rendent encore de bons services. La preuve, j’ai placé le prix de départ des enchères au plus bas : 50 €, par exemple, pour une très grande et pratique garde-robe-lingère impeccable.

Après quelques heures, l’enchère était déjà suivie par une quinzaine d’amateurs mais un seul avait enchéri de...1,50 €. Quelques heures plus tard, il m’envoyait un message me demandant si j’étais d’accord d’arrêter la vente s’il m’offrait - j’insiste sur ce mot - la généreuse somme de 55 €. J’ai longuement réfléchi, j’en ai discuté avec ma Ministre des Finances personnelle, nous avons pesé le pour et le contre et nous avons finalement décliné l’offre. Simplement parce que le code de bonne conduite d’eBay n’autorise pas d’interrompre une vente en cours.

Demain, la garde-robe sera adjugée : je suis donc allé voir ce matin où en sont les enchères : elles montent. Un deuxième amateur vient de mettre 1,50 € sur la table. Non mais, je rêve, c’est trop !

Nous avions d'abord contacté le CPAS et des œuvres de bienfaisance, mais ils ne veulent pas se déplacer pour venir chercher, démonter et emporter ces meubles.

Et si, en plus,  je vous offre 1, 50 €, vous voulez bien venir ?

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L’espérance de vie du Belge est de 79 ans et quelques. Vive la médecine, vive la science, vive notre climat et la qualité de la vie qui nous conduisent jusque là.

Qui nous conduisaient, faudra-t-il dire bientôt.

Le ministre des Pensions, le brillant Vincent Van Quickenborne, vient d’avoir une idée qui pourrait bien inverser la courbe de notre espérance de vie. Elle qui progressait risque bien de revenir sur ses pas. Le brillant Mister Q a, en effet, imaginé de lier l’âge de départ à la retraite à l’espérance de vie. En d’autres mots, de faire travailler plus longtemps ceux qui ont une chance, selon les statistiques, de vieillir plus. Donc, si vous avez mené une vie saine, si vous avez de la chance, si vous êtes en forme à l’âge de la retraite et si vous avez quelques économies, vous pensez enfin pouvoir vivre quelques années heureuses, avant que le cancer ou l’infarctus ne vous tombe sur le coin de la gueule, aux côtés de votre femme qui n’a pas encore l’alzheimer et de vos petits enfants qui sont encore en âge de vous trouver intéressant. Et bien, vous vous mettez le doigt dans l’œil !

Avec Vincent Van Quickenborne, vous allez continuer à vous rendre à l’usine ou au bureau et vous user jusqu’à la corde. Vous allez supporter pendant quelque temps encore les haussements d’épaules et les sourires en coin de vos collègues parce que vous êtes devenus maladroits, (pas facile de travailler avec précision quand on a un début de Parkinson) ou parce que vos idées ne sont plus d’actualité «m’enfin papi, faudrait penser à remplacer ton Nokia par un iPhone».

Avec cette perspective, pas sûr qu’arrivés à l’âge de 65 ans, nous allons avoir envie d’une « désespérance de vie » plus longue. À quoi bon la quantité si vous n’avez pas la qualité? Sur un plan économique, cette proposition de Van Quickenborne a certainement des vertus. Pas seulement au niveau des pensions d'ailleurs. Mais aussi au niveau de la sécurité sociale : moins il y aura de vieux, moins il y aura de dépenses.

Et si on euthanasiait tous ceux qui arrivent à 65 ans ?

http://www.lesoir.be/actualite/belgique/2012-05-25/ceux-qui-vivent-plus-longtemps-devront-travailler-plus-918032.php

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C’est l’été ! Enfin, on disait que.

25°, un petit vent frais, c’est le temps idéal pour rester chez soi dans le jardin. À repiquer des bégonias, écouter le sifflet de la mésange, tondre la pelouse, prendre le frais et l’apéro à l’ombre du cerisier, se régaler d’une fricassée d’œufs frais du jour assaisonnée avec les premières herbes du potager. C’est le temps idéal pour laisser la voiture au garage loin de l’autoroute E19, de ses travaux en rade, de ses bouchons en pagaille et de ses navetteurs en rage. Depuis ce matin, je flâne et je vaque à des occupations jardinières et domestiques, je profite du soleil et du ciel bleu. Et, pour le dire clairement, je m’emmerde un peu.

Alors, je crois que je vais sauter dans ma voiture et aller retrouver deux ou trois mauvais camarades sur une terrasse en pleine ville.

Quelques bières fraîches et mousseuses, quelques klaxons dans la rue et quelques blagues de comptoir, ça fait aussi partie des plaisirs de l’été.

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Mon Digipass a trépassé.

Je me suis donc rendu chez BNP Paribas pour remplacer la pile plate. Dans son immense générosité, la banque m’a offert un tout nouveau lecteur de code au design blanc et touches de couleurs. Un très joli joujou. Un peu compliqué quand même à initialiser – il faut dire que je suis assez nul pour ce genre de trucs – mais voilà, ça marche !

Ce matin, je l’ai donc inauguré. Chaque jour, en effet, avec mon premier café, je vais vérifier mon tas d’or et d’argent déposé sur mes multiples comptes. Avant, avec mon bon vieux Digitass, il me suffisait de taper mon code bancaire de quatre chiffres et hop, toutes les portes de mes coffres s’ouvraient et je pouvais admirer les jolies courbes de mes sicav et vérifier si un généreux donateur avait eu la bonne idée de faire un dépôt à mon attention.

Avec ce nouveau Digipass, la banque a décidé de mettre la barre de la sécurité très haut. Il faut y insérer ma carte bancaire, appuyer sur la touche rouge M1 afin de faire apparaître la mention ‘Challenge’, taper le premier code de 8 chiffres écrit en rouge sur mon écran d’ordinateur, ensuite taper OK suivi du code de 4 chiffres de ma carte. Un nouveau code de 8 chiffres apparaît alors sur l’écran de mon Digipass. Et un début de migraine à l'arrière de mon crâne. 

Pause, je respire, je prends un Dafalgan léger. Je me concentre et je tape ce nouveau code qu’on appelle ‘signature électronique’ à l’endroit ad hoc sur mon portable. Et si mes gros doigts ne dérapent pas sur les touches, Sésame ouvre-toi !

Voilà, j’ai mes comptes sous les yeux, pas sûr que ce soit bon pour mon mal de tête. Commençons par le compte privé... mouais. Passons donc au compte société: toujours pas de virement bien sûr, les délais de paiement de 60 jours fin de mois appartiennent désormais aux beaux souvenirs d’antan. Allons donc sur le compte de mes économies... ;-(((... ces maudites sicav Truc Equity High Dividend ont encore baissé. Au lieu d’ajouter des chiffres sur mon Digipass, chère(!) Banque, vous ne pourriez pas plutôt gonfler ceux de mes comptes?

Tant pis, je vais prendre un deuxième Dafalgan et faire un tour là où on annonce des chiffres en hausse. Dehors, au soleil.

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"Il s’est passé un drame pas loin de chez moi, je ne sais pas quoi exactement, mais les ambulanciers ont sorti plusieurs civières d’une maison de l’avenue Général Jacques, c’est une grande famille qui habite là, mais je ne sais rien d’autre".

Le 28 février 2007, dans le vestiaire avant de commencer notre partie de tennis hebdomadaire, un copain nous raconte ce qu’il a vu quelques heures auparavant. Le dernier journal télévisé de la soirée me donnera le complément d’informations. L’horreur. J’en ai encore le sang glacé chaque jour quand je passe devant la maison où Geneviève Lhermitte a poignardé et égorgé ses cinq enfants. Je ne connaissais pas cette famille mais je connais des gens qui la connaissaient. Un des proches voisins, par exemple, est un ancien condisciple de collège. Un ami pompier qui a vu les corps m’a confié à l’époque son choc émotionnel. En écrivant ces mots, j’en ai encore la chair de poule.

Je viens de lire l’interview de Joachim Lafosse qui présente aujourd’hui à Cannes son film « À perdre la raison » inspiré de cette affaire. Je me souviens des remous et polémiques que ce projet de film avait suscités à l’époque et du dégoût de Bouchaïd Moquadem, le père des enfants, et du docteur Schaar qui vivait avec eux. Qu’est-ce qu’on en a entendu des horreurs sur ces deux-là ainsi que des commentaires sentencieux et déplacés comme celui, par exemple, de Pierre Arditi, acteur alors pressenti pour jouer le rôle de ce médecin.

"Je ne sais pas si c’est la stricte vérité mais dans le scénario, ce médecin aurait été l’amant du frère (de Moqadem)... un  personnage à la fois terrible et magnifique” disait-il avant que le procès n’ait eu lieu. Le docteur en question, qui fut totalement et définitivement lavé de toute responsabilité dans cet assassinat par la justice belge, déposa plainte contre l’acteur trop bavard deux années plus tard.

Fallait-il vraiment «exploiter» cette histoire pour en faire du cinéma ? « Un film qui n'excuse rien mais qui cherche à comprendre » annonce le réalisateur qui le présente tout à l’heure sur la Croisette, peut-être pour remporter de l’or ou de l’argent. Bouchaïd Moquadem et le docteur Schaar, eux, en tout cas, ne comprennent pas.

Moi non plus.

http://www.lesoir.be/culture/cinema/2012-05-22/a-perdre-la-raison-joachim-lafosse-promet-de-bouleverser-cannes-917122.php

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«Il ne faut pas demander à l'artiste plus qu'il ne peut donner, ni au critique plus qu'il ne peut voir.» (George Braque)

 Il ne faut pas non plus demander au publicitaire plus qu’il ne peut – sait - écrire, ni au public plus qu’il ne peut - sait - lire. 

On n’a jamais vendu autant de livres qu’aujourd’hui, mais il paraît qu’on ne lit plus. En fait, je n’en sais trop rien, je ne suis pas un homme de statistiques, je ne fais que répéter ce que j’entends.

Ce que je constate, en tout cas, c’est que dans la pub francophone de ce pays, on écrit moins. Et surtout moins bien. De plus en plus souvent, on se contente de traduire, et non plus d’adapter, des textes (déjà mal) écrits en anglais et en néerlandais. Et quand je dis «traduire», n’allez pas comprendre qu’un interprète ou un traducteur fait le travail. Non, aujourd’hui, le boulot est confié à des traducteurs automatiques portant des noms aussi poétiques que Babel Fish, Systran ou encore Reverso. Résultat : les textes des affiches et des annonces ne sont plus seulement creux, «il ne faut pas demander à la pub plus qu’elle ne peut donner» mais ils deviennent de plus en plus affligeants, incompréhensibles... mal torchés, bordel !

Un exemple parmi tant d'autres : c’est quoi, cette affiche Prima Donna qu’on voit partout avec ces gros seins qui disent merci ? Ça veut dire quoi « lingerie de luxe jusqu’au bonnet i (ou l, je ne suis pas sûr de bien lire) » ? C’est quoi ce charabia sur la page d’accueil * de cette marque de lingerie ? Heureusement, la photo a un énoooorme talent. Mais je pourrais citer plein d’autres exemples aussi nuls pour des yaourts, des pneus ou des trucs nettement moins aguichants.

L’exemple « Prima Donna » est particulièrement symptomatique d’une approche qui se généralise dans le métier de la com : à quoi bon se casser la cervelle pour écrire des choses intéressantes, séduisantes, convaincantes –oserais-je dire intelligentes ? - alors qu’il suffit de montrer des images chocs, cons ou sexy pour attirer l’attention ? À quoi bon casser sa tirelire pour payer des mecs qui vont nous casser les pieds avec des belles phrases ? À kwa bon écrir san fôtes ?

Les consommateurs sont quand même des nuls qui ne lisent plus, pas vrai ?

* http://fr.primadonna.eu/FR/home.aspx

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Léontine a fermé son café il y a déjà deux ans. Luc a liquidé son épicerie à peu près en même temps, il était au bord de la faillite. François a fait banqueroute et a remis sa boulangerie à une chaîne industrielle. Le marchand de journaux et de cigarettes est mort depuis longtemps. Le Café de la Gare est en ruines, il faut dire que la gare a été rasée il y a belle lurette. La boucherie, la mercerie et le petit magasin de bonbons de Renée ne sont plus que des photos aux couleurs passées. Même les deux églises ont fermé leurs portes, sauf une heure le dimanche matin pour une messe que vient célébrer en vitesse le prêtre africain chargé des anciennes paroisses de la région.

Bref, il n’y a plus beaucoup d’endroits de rencontre dans mon bled.

Les nouveaux habitants se connaissent à peine et se cantonnent dans leurs nouveaux lotissements, se promènent peu dans l’ancien village et ne disent pas bonjour quand ils passent devant chez moi et que je taille ma haie.

Heureusement, tout n’est pas foutu.

Dans le petit bureau de l’ancien garage Toyota abandonné depuis une dizaine d’années, deux frères ont démarré tant bien que mal un petit commerce de proximité qui en est aujourd’hui à sa troisième ou quatrième année. Un magasin de «barakis » comme on a dit alors avec condescendance  Quelques conserves, des pâtes, du riz, des épices et des boissons sur des rayonnages de fortune, pas de frigos, quelques brosses et torchons dans un coin, voilà le pauvre assortiment que présentait cette boutique grande comme une cuisine d’appartement. Mais avec le temps, le magasin a envahi tout le bâtiment, une sorte de hangar, pour devenir aujourd’hui une super-superette, un souk où l’on trouve un peu de tout. Je dirais plutôt beaucoup de tout. Ouvert 7 jours sur 7, de 8h00 à 20h00.

Comme il manque toujours du café, ou du pain, ou du beurre, ou du yaourt, je fais un saut «Chez Pinou» quasi tous les dimanche-matin.

Aujourd’hui, avec le soleil, j’y ai retrouvé un peu de l’atmosphère perdue du village d’antan. Trois vieux étaient assis sur le muret devant l’établissement, occupés à siroter une canette de bière et à fumer des cigarillos Cogétama, l’un deux avait une casquette sur la tête et la retirait chaque fois qu’un client le saluait. Dans le magasin, pas mal de monde et beaucoup de bruit. Les gens parlent haut, la musique joue un peu fort. C’est le plus jeune des deux frères qui est au comptoir. Quand arrive mon tour, il me tend la main et me demande « Comment vas-tu ? Et Madame ? Et les petits ? Et patati, et patata ». Et dans la file, ça papote, ça rigole, il y a une belle ambiance, le soleil a mis de la bonne humeur dans l’air, on dirait qu’on est dans un magasin « comme là-bas mon frère »

Depuis que Youssef et Abdel ont ouvert «Chez Pinou», il fait plus chaud dans mon bled.

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Je viens d’apprendre que Nicow, un de mes anciens étudiants, a créé avec des amis une boîte de conception de jeux virtuels dont le premier, appelé Drip*, est diffusé aujourd’hui sur Google Play. Un bon jour pour lancer une nouvelle activité sur le net. Je souhaite, en effet, à cette jeune équipe un succès à l’instar de celui d’un autre jeune dont la société âgée d’à peine dix ans entre en Bourse aujourd’hui et est valorisée à 104 milliards de dollars. Pourquoi autant ? Parce que son idée est  devenue indispensable. Et qu’on se demande comment on faisait avant, quand elle n’existait pas. Oh, je sais, il y a 104 milliards de raisons de critiquer Facebook.

Mais ce matin, moi, j’ai quelques raisons d’en dire du bien. C’est grâce à Facebook, par exemple, que je peux suivre l’évolution de Nicow et de nombreux autres jeunes que j’ai eu la chance de rencontrer. C’est grâce à Facebook que j’ai démarré la journée de bonne humeur grâce  aux commentaires débiles et rigolos d’un copain et que j'ai déjà eu un échange sympa avec mon frère aîné. C’est grâce à Facebook que j’ai pu répondre à une question d’une étudiante angoissée à quelques jours de son jury de fin d’année. C’est grâce à Facebook que je viens de transmettre à ma fille les dernières photos prises hier. C’est grâce à Facebook que je vous envoie ce texte... mais pour ceci, je ne sais pas s’il faut dire « grâce à ».

* https://play.google.com/store/apps/details?id=AtomicTurtleStudio.Drip

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Maxime, un de mes petits fils, fête ses trois ans demain.

Je lui ai trouvé une jolie carte d’anniversaire illustrée d’un petit ours pilotant un avion, mais voilà il faut écrire quelques mots maintenant.

« Joyeux anniversaire » ne suffira pas. Vu que je suis « the writer of the family » (moi aussi, Grégoire), on m’attend au tournant de mes phrases. Pas Maxime qui s’en fout royalement puisqu’il ne sait pas lire, mais bien ceux qui l’entourent.

Je me concentre, je suce mon Bic... et voilà, c’est parti, je gratte.

Quand c’est fini, je signe et demande à ma femme de faire de même. Elle lit et, avec un demi-sourire, m’adresse un doucereux : « Ah, pour trouver les bonnes formules, tu es l’homme de la situation... l’homme des belles paroles ».

Je ne suis pas sûr que ce ne soit qu'un compliment.

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- Papi, j’ai mal au ventre
- Prends patience, on va bientôt arriver
- Oui, mais je sens que le vomi remonte et va arriver à ma bouche
- Bon, attends, je vais m’arrêter dès que je peux, mais ce n’est pas facile sur l’autoroute
- Je n’aime pas l’autoroute, on va trop vite. Je préfère avec Mamie, elle roule doucement sur les petites routes
- Ah ! ça pour rouler doucement, Mamie roule doucement ! Attends, voilà un parking, on va pouvoir s’arrêter. Ça y est, je vais ouvrir ta portière, ainsi tu peux prendre un peu l’air, ça va mieux ?
- Oui... tu sais que dans la voiture de mon papa, il y a plus d’air que dans la tienne ?
- Normal, avec ton père, tout est toujours mieux
- Et mon papa, il met pas du chauffage comme toi. Il met de la chaleur froide, lui
- ...

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Je n’aime pas ma mère, je suis pour l’intimidation et la persécution des enfants, je n’aime pas les homosexuels et ce ne sont là que les moindres de mes défauts.

En parcourant mon mur Facebook ce matin, je suis, en effet, tombé sur les messages suivants et je n’y ai pas donné de suite :

Si tu aimes ta maman, clique « partager »

Copiez ceci sur votre mur si vous êtes contre l'intimidation, parce qu’elle apporte beaucoup plus de dégâts que vous pensez !

Si tu connais et apprécie un(e) homosexuel(le), tu feras partie du 3% qui oseront faire un copier-coller ! Fais-le pour qu'un jour l'homophobie n'existe plus.

Une fois pour toutes, sachez que je ne participe jamais à une chaîne, quelle qu’elle soit. Parce que ça ne sert à rien. Sauf à se donner bonne conscience et à culpabiliser les autres.

Donc, s’il vous plaît, ne m’envoyez plus de messages de ce genre, même s’il s’agit de lutter contre le cancer du sein, la faim dans le monde, les violences contre les femmes ou encore la torture des petites bêbêtes dans la recherche médicale. Je sais, je suis un sale mec.

Si vous êtes comme moi, faites un copier-coller.

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« Oyster Perpetual 116713 LN GMT Master 2, euh, non, ça c’est le numéro de la garantie de ma ROLEX. Voyons, voyons, ce ne serait pas ceci: 2 Virgule 8 six 1 Millions ? Non plus, c’est le nombre de chômeurs en France en janvier dernier. Alors, ce doit être ce chiffre. Ah zut, ce n'est pas le bon non plus: il y a trop de zéros, ce doit être le dernier recensement de l’immigration. M’enfin où ai-je donc foutu ce sacré numéro ? J’ai beau retourner les poches de mon veston, je ne le retrouve plus.

Ah le voilà, essayons de lire ce bout de papier chiffonné. C’est toujours la même chose quand mes costumes reviennent du nettoyage à sec: je ne retrouve plus que des boulettes de papier mâché et illisible au fond de mes fouilles. 

Ah, mais je me souviens, j’ai dû le noter dans mon petit carnet personnel. Cherchons bien : là c’est le numéro de GSM de Liliane, ici celui de Brice, de Bollo, Bernard, Johnny, Christian,... mais bon sang, où ai-je donc mis ce p... de code que je dois remettre à Flamby tout à l’heure ? Oh tant pis, si je ne le retrouve pas, je lui donnerai un billet de loterie à gratter.

Et je lui souhaiterai bonne chance ! »

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Ma vie est une aventure. Le lundi matin, surtout.

La dame qui vient nettoyer débarque à 8h00: une boule de nerfs déferle dans la maison. Elle prend un café en vitesse avec Marie-Thérèse dans la cuisine, juste le temps qu’il me faut pour refermer mon portable, lacer mes chaussures et dégager. Dans moins de dix minutes, le living ne sera plus qu’un champ de bataille : ballet de balais, tempête d’aspirateurs, chaises sur les tables, menaces sur les dossiers étalés sur mon bureau. J’ai beau avoir instauré un cordon sanitaire virtuel atour de celui-ci, rien n’y fait : les furies de l’ordre ne résistent pas à faire tourner leurs serviettes à poussières sur les bouts de papier que je remplis de mots et de croquis « pour ne pas oublier de ». Comme il ne sert à rien de m’opposer à la tornade blanche, je mets les bouts.

D’habitude, je trouve refuge au Pain Quotidien de la rue de Namur à Nivelles. Mais aujourd’hui, pas de chance : il n’y a plus de place. Le lieu accueille un trop grand nombre de réfugiés du nettoyage. C’est une mauvaise saison : ne dit-on pas grand « nettoyage de printemps ? ». J’ai donc dû, trouver une solution d’urgence : aller au Lunch Garden du Shopping Center de Nivelles, un endroit oh! combien romantique, bercé par une douce musique d’ascenseurs et décoré avec (dé)goût par un ex-designer de la NASA. Il faut voir les lustres en cristal-plastique logés dans un cylindre de plexiglas brun transparent pour le croire. Mais qu’est-ce que les clients ont fait pour être punis de la sorte ? Heureusement, le café n’est pas mauvais, les croissants non plus et surtout, la Wifi y est gratuite. Je peux donc pianoter, surfer, emailer tranquille. Quoique.

Je vois sortir de la porte du fond du restaurant, deux petites dames à chapeau blanc, armées de brosses et de seaux.

Courage, fuyons !

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Elle venait d’avoir 87 ans.

Elle vivotait, tant bien que mal, dans la maison de Raymond, son compagnon décédé il y a près de 3 ans. Depuis, sa vie n’avait plus de sens, plus de goût, elle ne se préparait plus à manger et le repas chaud que lui apportait chaque jour l’assistante sociale de la commune ne lui plaisait pas. « C’est pas bon disait-elle ». Elle ne levait plus ses volets jusqu’en haut des fenêtres. La lumière du soleil ne l’intéressait plus. Elle ouvrait juste assez pour regarder à l’extérieur et me faire un petit signe quand j’étais dans mon jardin. « J’aimerais qu’on me fasse une piqûre » disait-elle souvent à ses voisins qui s’occupaient de ses courses et de ses papiers.

Il y a deux mois, Renée a été hospitalisée suite à une thrombose qui la laissa à moitié paralysée. Elle n’a pas lutté pour revenir à elle, elle a même demandé - supplié - plusieurs fois encore « qu’on lui fasse une piqûre ». Mais l’ambulance l’avait malheureusement conduite dans la clinique « Notre Dame de Je Ne Sais Plus Où » et chez ces gens-là, Monsieur, on ne pique pas, on s’acharne. Renée subit donc, contre sa volonté, plusieurs traitements et changements d’hôpital qui ne la remirent pas sur pied. Bien au contraire. Renée est morte mardi passé.

On ne retiendra pas grand-chose de Renée. Elle a mené une petite vie terne et discrète, tenant jusqu’à l’âge de sa pension l’épicerie du village dont la sonnette de la porte n’a plus jamais vibré après son départ. Elle fut même rasée quelques années plus tard pour laisser la place à une nouvelle superette qui ne se porte pas très bien non plus, il y a trop de shoppings centers dans la région.

Renée se retrouva veuve alors qu’elle était encore jeune. Elle vécut seule pendant de nombreuses années et se mit en ménage avec Raymond vers ses cinquante ans. Elle vécut alors avec lui une histoire sans histoires. Il travaillait à l’entretien des autoroutes, elle lui préparait ses tartines au jambon le matin et son repas du soir avec les légumes du potager qu’ils cultivaient ensemble le week-end. Renée et Raymond ne recevaient jamais de visites. Ils n’avaient pas de famille. Pas d’amis. Seulement des voisins avec lesquels ils entretenaient de bonnes relations et auxquels ils rendaient de nombreux services. Ils accueillaient leurs enfants – c’est-à-dire ceux de Claude et les miens - au retour de l’école quand leurs parents n’étaient pas encore rentrés, ils nous prêtaient leurs outils de jardin, ils nous apportaient une casserole de soupe, ils nous donnaient par dessus la haie quelques œufs de leurs poules.

Renée a été incinérée ce samedi matin au crématorium de Gilly. Il n’y avait que 5 personnes à la cérémonie. Sur la pelouse où sont répandues ses cendres, à l’emplacement 50, ils ont déposé une gerbe de fleurs blanches barrée d’un large ruban portant ces deux mots : « Les voisins ».

Renée n’avait ni frères, ni sœurs, ni cousins, ni neveux, ni beaux-frères. Ni enfants, ni petits-enfants pour lui dire au revoir.

En ce joyeux dimanche de fête des Mères, je pense à elle.

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Aux uns, je demande d’arrêter les petites phrases assassines, les bons mots qui stigmatisent, les sous-entendus qui blessent. Contrôlez-vous, ne dérapez pas. Pas de ça chez nous, s’il vous plaît.

Aux autres, je demande d’arrêter les cris d’orfraie, les tweets indignés, les posts horrifiés, les commentaires "écoeurés". N’en faites pas des tonnes, même si – surtout si - des élections pointent à l’horizon. Pas de pataquès ni de campagne puante chez nous, s’il vous plaît.

Nous sommes en Belgique, dans notre large majorité, des gens accueillants et ouverts. La mixité et le mélange des genres font partie de notre histoire, de notre culture, de nos familles. Malgré nos blagues de comptoir, la plupart d’entre nous ne sont ni racistes ni xénophobes ni antisémites ni anti-autres.

Ce 8 mai, par exemple, notre premier ministre accompagnait un millier de jeunes dans le « Train des Mille » à destination d’Auschwitz-Birkenau pour y commémorer la capitulation nazie et se souvenir des horreurs de l’intolérance. La Wallonie vient d’opter clairement pour une philosophie et un positionnement basés sur l’ouverture au monde. Demain, je serai à la Fancy-Fair de l'école flamande de mon petit-fils pour y chanter en choeur, avec plein d'autres familles francophones et néerlandophones: "Ik hou van u, ik hou van u - Geef me een kus, geef me een kus".

Et en Flandre, les initiatives d'ouverture ne manquent pas non plus. Allez voir la campagne "Ik wil wonen in een gastvrije gemeente" sur  http://www.gastvrijegemeente.be  Près de 3000 personnes dans 300 communes ont déjà voté pour un accueil correct des demandeurs d’asile et des réfugiés.

Tout ça aussi, ça vaut bien un post ou un tweet, non ?

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Untel et d’autres personnes aiment votre photo.

Depuis une heure, je reçois des notifications et des commentaires à propos d'un de mes anciens portraits réapparu sur Facebook grâce à l’humour d’un ami.

Ça me fait plaisir que vous aimez me voir. Il y a même un commentaire qui me dit « Assez beau, non ? » Je vous laisse le soin de répondre.

Je n’ai pas l’habitude de contempler mes photos. Je dirais même que je n’aime pas ça du tout, je suis toujours déçu : pas assez de cheveux, trop de rides, gros nez, vilaines lunettes, etc. Comme tout le monde, je suppose, je ne me trouve pas assez bien.

Mais là, je regarde cette photo que vous aimez, et immodestement, je l’aime aussi. Je me trouve même pas mal, oserais-je dire. Pas mal dans le sens où je me vois serein, souriant, heureux. Cette photo correspond, en effet, à une belle époque de ma vie, je venais d’emménager dans une splendide maison de maître « art déco » en compagnie d’autres indépendants créatifs, graphistes, acheteurs d’art, producteurs. Avec celui de mes partenaires, ce portrait restera encadré dans le hall du 160, Av. Franklin Roosevelt pendant presque 15 ans. Une période qui a filé à la vitesse d’une belle étoile, durant laquelle j’ai conçu et écrit assez de pubs pour vivre plus que confortablement jusqu’à la fin de ma vie tout en goûtant aux plaisirs, certes parfois stressants, de la liberté créative.

J’ai quitté cette maison il y a deux ans, mais chaque fois que je passe devant – cette après-midi encore – j’ai un pincement au cœur. J’y ai vécu tant de beaux moments.

Oui, moi aussi j’aime cette photo.

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Pendant que je rédige péniblement un texte compliqué pour un client difficile, les supporters de l’Atlético Madrid chantent la victoire de leur club face à l’Athletic Bilbao en coupe d’Europa League.

Quand je travaille tard le soir, je laisse tourner la télévision dans le coin du living squatté par mon bureau. Cela me fait comme une présence. Ce soir, comme un soutien même. Je prends les « olé » des supporters pour moi. J’imagine qu’ils font tourner leurs écharpes pour mon courage, ma détermination, ma ténacité : oui, applaudissez-moi, malgré l’heure tardive et la fatigue, j’arriverai au bout de ce travail. Je ne mériterai peut-être pas une coupe d’Europe mais bien un petit verre de rosé frais quand j’aurai refermé mon portable.

Le match a été spectaculaire, Madrid a inscrit trois buts de toute beauté. C’est l’habitude en Espagne. Les salaires exorbitants attirent les meilleurs joueurs du monde, des artistes de haut vol qu'on engage à prix d’or pour réaliser du spectacle et des miracles. Et ils ont intérêt à réussir, sinon, adios les millions !

Les vedettes et l’entraîneur de Bibao ont du souci à se faire. Ils n'ont pas gagné. Ils vont devoir assumer, certains seront sans doute obligés de partir. Pas sûr qu’ils trouveront un nouveau club aussi huppé, pas sûr qu’on leur proposera encore un contrat juteux. Dans le foot, on n’est pas déchargé de ses responsabilités en cas d’échec.

Ce n’est pas comme dans nos banques.

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Facebook hier soir. Mon copain Alain et quelques potes posent, rigolards, l’index et l’auriculaire tendus.

Ce signe de la « main cornue » viendrait, dit-on, du monde du satanisme. Aujourd’hui, il est surtout pratiqué, avec le sourire, par les amateurs de concerts de hard rock et de motos Harley-Davidson. Alain qui n’a rien d’un démon adore cet univers et poste régulièrement des photos de lui en compagnie de stars de la musique métal, le torse moulé dans des T-shirts noirs joliment décorés (brodés ?) de têtes de mort et de rictus du Grand Satan. Ces photos sont légendées de commentaires que seuls les initiés peuvent comprendre. Hier, par exemple : "Great pic !!! Brutal people :) Yeaaaarrrrgggh !!! ;-) Cool ! "

 La profondeur et la musicalité de ces mots m’ont fait du bien. Enfin, une pause dans l’océan de glose, de blabla, d’angélisme ou, pire, de propos haineux et nauséabonds déclenchés par les élections chez nos voisins. Au secours, il me fallait une respiration. Alain et ses copains me l’ont donnée. Thanks men !

Tiens, savez-vous que votre signe des « cornes de Belzebuth » signifie aussi « je t’aime » en langage des sourds muets ?

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La Collégiale Sainte-Gertrude de Nivelles ouvrait aujourd’hui "toutes" ses portes aux visiteurs. On en a bien profité avec mon petit-fils Awen.

Quelle énergie ! En quelques minutes, le petit bonhomme avale les 200 marches de l’escalier en colimaçon de la tourelle sud qui mène au jacquemart Jean de Nivelles qui, toutes les heures, frappe la cloche de son marteau. Il monte à toute vitesse et parle en même temps : "Papi, le monsieur qui donne les tickets a dit de faire attention parce que Jean de Nivelles va donner un coup de marteau sur ma tête ? C’est pas vrai, hein ?". Je ris, je le rassure et essoufflé, j’essaie de le suivre.

Heureusement, il y a des chaises dans la salle impériale où Awen est intéressé par les trésors dans les vitrines : des objets de culte d’argent et d’or vieux de plusieurs siècles. "C'est du vrai or, papi ?"  De retour dans l’escalier, on s’arrête près des meurtrières pour regarder la Grand-Place d’en haut, Awen me montre du doigt le cabinet du dentiste où il s'est rendu hier pour la première fois.

Quand nous arrivons au sommet du clocher, les 49 cloches du carillon se mettent à sonner dans un vacarme étourdissant: le carillonneur a entamé son concert. Au secours les tympans, fuyons !

On descend jusqu’au sous-sol et ses fouilles archéologiques, ses vestiges de tombes et ses ossements du Moyen-Age. "Papi, il y a longtemps que ces gens-là sont morts ? Et les os de leurs chevaux, ils sont où ?"

On continue la promenade par la crypte, on fait ensuite le tour des cloîtres et on termine notre visite par la traversée de la grande nef. Nous nous arrêtons alors devant la porte monumentale en bois sculpté.

Au moment où je pose la main sur la grosse clenche, Awen s’étonne : "Papi, on sort par la grande armoire ?"

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Pas loin de chez moi, au bord d’une jolie route fleurie, se cache à l’entrée d’un bosquet une discrète auberge. Décor traditionnel et cossu: tables en bois massif, bougies, cheminée crépitante, murs de briques blanchies à la chaux, décorations florales dans d’anciennes mangeoires de pierre bleue... autrefois, c’était des vaches que l’on nourrissait ici.

La clientèle y est bobo, friquée et pépère. Je ne fréquente ce restaurant que très rarement avec un ami client qui l’adore. Je m’y suis retrouvé, hier midi, attablé devant mon copain et une bonne bouteille de Pauillac. Quand c’est lui qui invite, on ne se refuse rien. On a bien dégusté et bien papoté. Je devrais dire bien chuchoté car dans cet endroit, on ne parle qu'à voix basse.

Quelques hommes d’affaires mijotaient des deals en ayant l’air de comploter, quelques vieux couples n’ayant plus rien à se dire mastiquaient leur viande en silence, et de vieux messieurs caressaient la main de jeunes dames sans faire de bruit, de peur qu’on partage leurs secrets. Un lieu discret et tranquille, vous dis-je.

Enfin c’est ce que croit l’homme aux cheveux blancs caché dans le coin, près de la cheminée. Il pense que personne ne l’a vu. Sa main, pour reprendre la belle expression de mon ami Georges, fait l’amour à une main qui n’est pas celle de sa femme. Ce n’est pas prudent, cher Monsieur, surtout quand on est un politicien ayant eu son heure de gloire et sa photo régulièrement dans les journaux. Bien sûr que je vous ai reconnu. Comment oublier vos sarcasmes quand jeune loup du parti pour lequel travaillait mon agence, vous le preniez de haut et vous moquiez des idées que je vous présentais ? Vous avez fait carrière depuis. Vous avez marché sur bien des têtes en gravissant les échelons.

Aujourd’hui, vous êtes à l’âge où l'on descend l’échelle en espérant ne pas croiser tous ces gens qu’on a humiliés. Ah, pas de chance, vos yeux croisent les miens. Si, si, je vous ai reconnu. Vous aussi, je crois. Est-ce pour cela que vous retirez nerveusement votre main de celle de la jeunette ? Eh oui, mon vieux, quand on est célèbre comme vous, où qu’on aille, on n’est jamais tranquille.

 Oh, rassurez-vous, je n’ai rien vu, je ne dirai rien, je ne bloguerai pas à votre sujet. Je n’ai pas envie d’écrire un billet de mauvaise humeur. J’aurais pu pourtant, j’avais même un bon titre: La belle auberge et le vieux beau.

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